Вкус предательства [СИ] - Селин Саади

class="p1">Внутри стремное предчувствие, и игнорировать его не удается.

— Тебя же не было, ты с предками завис. — киваю, рукой давая понять, чтобы ускорился: — Так вот, там Ника…

— Что?!

Я уже на низком старте, чтобы выбить из него всю дурь за слова о ней.

— Короче, брат. Извини, я не смог остановить ее. Она на той вечеринке с парнем…

Вокруг становится тихо, даже телевизор, и тот замолкает после этих слов.

Грудь рвет от силы и частоты вдохов, а разум неверяще кричит, что этот засранец несет чушь.

— О чем ты?! Ты вообще понимаешь, о ком говоришь?! — рычу, не в силах сдержать напор.

По хрен кто сейчас передо мной. Он говорит о моей, мать его, невесте. Вскакиваю, хватая его за грудки.

— Ты, блядь, попутал, Абрамов?! У меня свадьба через месяц, твою мать!

Трясу его, когда меня накрывает мощной волной гнева.

— Ни хера я не попутал! — орет в ответ, пытаясь сбросить мои руки: — Я говорил тебе, такая же шлюха, как и все!

Как только фраза срывается с его рта, кулак уже летит в его челюсть.

— Ты больной, идиот! — кричит, сплевывая кровь: — У меня запись есть!

— Я убью тебя, слышишь, Кир, если не закроешь свой рот! — сквозь зубы цежу, двигаясь на него.

Но он успевает встать с пола и поворачивает свой телефон экраном ко мне.

В этот момент мир крошится на тысячу осколков. А все остальное замирает, как и я.

На экране обнаженная девушка с россыпью светлых волос сидит верхом на ком-то. Приступ удушья остановить не получается, и я с силой тру шею, все еще не веря в то, что вижу.

— Я говорил тебе! — уже тише слышатся слова друга.

Голос на последнем слове пропадает, а я перевожу стеклянный взгляд на него.

— Это….неправда… — хрипло срывается.

— Риз, на кой черт мне врать?! Смотри, а дальше сам сделаешь выводы! — тянет телефон.

Он уверен, и в его словах есть логика. Но…

— Это может и не она… — сиплю какую-то глупость.

Разве я не узнаю ее?!

Но Абрамов нажимает на экран и воспроизводится запись, а я…я, сука, умираю.

Попутно рассказывает, что она напилась, что ей стало плохо, он помог. И я, действительно, мать его, вижу это в перемотке на экране.

А потом…потом она отдалась другому.

Ощущение, что я слушаю не про свою невесту, но черт возьми, на видео она. Какой-то ублюдок дергает ее за волосы, берет ее сначала сверху, потом сзади.

Сука.

Мозг сходит с ума ища оправдания. Только с одной стороны все это так реально, что я не могу отрицать, а с другой, какой-то бред и мистика.

Это не моя девочка.

Она ведь… Моя нежная, изящная Ника.

Черт! Нет!

— Откуда видео? — посылаю пустой взгляд в поникшего Абрамова.

— Это моя спальня. Я собирался снять нескольких телочек и… Короче, хотел снять себе хоум видео! Поставил на запись и пошел на поиски, а мне попалась Никандрова… — опускает свои глаза: — Я не знаю, оставил ее буквально минут на сорок, думал уснёт, а утром поржу над ней. Сам был под градусом, еще и съел веселой. Про камеру вообще на хрен забыл. Блять! Мне жаль, Риз! Я должен был сделать что-нибудь, отмудохать этого урода, ее, черт возьми, в чувства привести! — замолкает, а потом добавляет: — Только спустя несколько дней вспомнил, что запись ставил и…вот. Не знал, как тебе сказать все это время, ты ж только о ней и говоришь!

Смотрю на него находясь в каком-то, мать его, вакууме.

Перематываю запись на начало.

Через пятнадцать минут с момента, как Кир вышел, судя по всему, за развлечением, что он прячет в своем тайнике, пришел тот, кому она беззаветно отдалась. Нечетко видно на камере, но это она, чуть привстает на кровати, парень останавливается. Ника что-то говорит, слышно плохо, просит воды что ли. Отморозок приносит и остаётся с ней, они о чем-то шепчутся. Тут вообще голоса теряются с записи, только гребаное шипение. А потом он ее целует, она отвечает, и дальше…все те кадры, которые показал Абрамов.

Не могу видеть…

— Мне надо выпить, Кир! Срочно! — не своим голосом говорю, смотря в одну точку.

Как ты могла?! Что было не так?!

Ты же не такая… Ника!

Ты же не такая…

Адская боль скручивает так, что хочется сдохнуть. Ты вроде делаешь вдох, но не чувствуешь кислорода.

Ощущение, что под ногами нет больше земли. Лечу в бездну без страховки, и черт его дери, хочу разбиться. Чтобы, блядь, не чувствовать, как внутри рвутся артерии.

— Едем! Я знаю одно место, тебе точно поможет. — хлопая по плечу, он вырывает меня из пучины собственной агонии.

Глава 17

Выхожу из подъезда оглядываясь по сторонам. Узкое платье футляр с закрытым верхом и длинными рукавами клеш кажется слишком вычурным. Я очень долго не носила подобных вещей.

Не успеваю сделать шаг к проезжей части парковки, как передо мной останавливается незнакомый автомобиль. Водитель тут же выходит, галантно открывая мне дверь.

Как только я ставлю ногу в салон до меня доносится его аромат. Наедине в машине, почти как раньше. Разница в том, что тогда не было водителя, я была влюблена и счастлива, а этот мужчина был самым близким и родным человеком.

— Пунктуальна, как и всегда. — баритоном озвучивает, пронзая взглядом.

— Кое-что все же неизменно. — усмехаюсь.

Он молчит, отворачиваясь. Повторяю движение, а в машине напряжение, граничащее с неловкостью. Да и вообще ощущения странные. То волнение, что раньше Ризанов вызывал во мне сейчас ощущается чем-то вроде нервного тика.

— Знаешь, иногда задаюсь вопросом… — спустя паузу начинает он.

Перевожу взгляд с мелькающих за стеклом фонарей. Он задумчиво смотрит, будто даже ностальгируя.

— Что бы было, если бы мы никогда не встречались?

Вопрос, поставленный таким образом, заставляет меня фальшиво улыбнуться.

— Я была бы рада, если бы можно было отмотать, Артур. — отвечаю, вновь отворачиваясь.

— Давно не слышал от тебя. — говорит он.

Хмурюсь с вопросительным выражением.

— Свое имя. — объясняет он, замечая мое замешательство.

Я молчу, потому что не хочу признаваться, что позволяю себе это мысленно.

Про себя молю водителя скорее доставить нас к месту назначения, чтобы больше не допускать совместных поездок.

Все это сложно. Сложно, потому что мне хочется узнать напрямую, спросить без масок, без игры в равнодушие. Только страх обнажиться перед ним цепко держит это желание на замке.

Ризанов — это незакрытый гештальт, висящий над моей головой, и не дающий двигаться дальше. На каком-то